Caixa de Coleta da Igreja.
Por P.B. Phillips

Você pode dizer com certeza

Que dois mais dois é quatro

 

Que um céu azul é azul

Que eu sou eu, e não sou você

 

É certo, você acha

Que o preto é a melhor tinta

 

Você tem certeza de que polvos

Têm mais de um olho

 

Você fica triste

Que a gravidade é para baixo

Quando Einstein diz que é para cima

 

Fatos que você pode medir

Devem te encher de prazer

Pois são difíceis de contestar

 

A ciência não é bobagem

Como a religião e coisas do tipo

 

Adorar átomos é elementar

Orar para um Deus, simplesmente mental

 

Liberte-se para buscar a verdade

Esse é o grito da juventude………….

 

Mas, conforme você envelhece

Você se torna menos ousado

Para duvidar que não existe céu

 

Você não é indestrutível

 

Então coma muita fibra

Não voe de asa-delta

Dê seus dez mil passos por dia

 

Pois em seu leito de morte

Com o rosto contorcido e vermelho

 

O padre pode resmungar

Que você não foi humilde

Deixando você na mão.

 

Já que você simplesmente não pode ter certeza

De que não existe uma porta branca

 

Ou que São Pedro não está esperando

Para abrir o portão de pérolas

 

Então e daí! se acabar sendo uma farsa

 

E morto é apenas morto

Que a vida que você levou

Estava toda na sua cabeça

Você é apenas química, afinal

 

Mas é isso,

Você simplesmente não saberá

Até o suspiro final da morte

 

Faça suas apostas

Seja sábio,

Seja esperto e astuto como a raposa

E coloque uma nota de cinco

Na caixa de coleta da igreja.

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