Lewis-skakbrikkerne.
Af P.B. Phillips

Bersærker med tallerkenøjne hviler på sit sværd.

Venter på kampen, i lejren keder han sig blot.

 

Biskop i sin mitra, tonsur gemt væk.

Troldmandsstav, diagonalt stik og bed.

 

Otte ansigtsløse infanterister, rykker kun ét felt frem.

Skjold af stivnet dådyrskind, ingen match for hest og lanse.

 

Skægget ridder forvirret, halvt hans krop et bæst.

Springer over hæk og bæk, sulten efter en fest.

 

Konge kronet, tronet, sværd i skede i hånd.

Betragter dystert, intet går som planlagt.

 

Hånd på kind, hvid Dronning altid i fortvivlelse.

Undrer sig altid over, hvorfor hun gider, suser her og der.

 

Alle disse elfenbensfolk, i øjeblikket fanget i et oplyst glasbur.

Jeg vædder på, at de drømmer om at undslippe museet, til deres svundne magiske tidsalder.

​