Die Lewis-Schachfiguren.
Von P.B. Phillips

Der Berserker mit den großen Augen ruht auf seinem Schwert.

Er wartet auf die Schlacht, im Lager ist ihm nur langweilig.

 

Der Bischof in seiner Mitra, die Tonsur verborgen.

Stab eines Zauberers, diagonaler Stich und Gebet.

 

Acht gesichtslose Infanteristen, nur ein Feld zum Vorrücken.

Schild aus versteiftem Wildleder, kein Gegner für Pferd und Lanze.

 

Der bärtige Ritter verwirrt, halb Mensch, halb Tier.

Springt über Hecken und Bäche, hungrig nach einem Festmahl.

 

Der König gekrönt, auf dem Thron, das Schwert in der Hand.

Er schaut trübsinnig zu, nichts läuft wie geplant.

 

Die Hand an der Wange, die weiße Königin voller Verzweiflung.

Sie fragt sich immer, warum sie sich die Mühe macht, hierhin und dorthin zu sausen.

 

All diese elfenbeinernen Figuren, gefangen in einem beleuchteten Glaskäfig.

Ich wette, sie träumen davon, aus dem Museum zu entkommen, zurück in ihr vergangenes magisches Zeitalter.

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