Mäusehäuser.
Von P.B. Phillips

Es war einmal eine Maus,

die lebte in einem Haus.

Mit Wänden aus Lehm

und einem Dach aus Rasen.

Sie träumte von einem Heim

in der Präsidentenzone.

Ein Palast aus Gold, Silber und Messing,

keine schlammige Decke, ganz mit Gras bedeckt.

Und sie wollte obendrein eine Fußbodenheizung.

 

Also sparte sie und schuftete,

auf all ihren Urlaub verzichtete sie.

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Arbeitete, bis ihre Pfoten ganz rot waren.

Und egal wie sehr sie es versuchte,

die Sonne erwischte sie nie im Bett.

Sie war auf mit der Lerche,

der helle Funke der Industrie.

Bis ihr Geld sich hoch auf der Bank stapelte.

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Nun war sie bereit,

ihr Entschluss stand felsenfest.

Eine schöne Aussicht zu finden,

keine Gelegenheit ließ sie aus.

Um ihre große Halle zu finden,

ganz ohne Lauch.

Eingebettet in eine Landschaft, würdig für die Götter.

 

Haus, Zwinger, Ställe,

alle mit passenden Giebeln.

Eine meilenlange Auffahrt,

und Tore, 20 Fuß breit.

Garagen für 10 Autos,

ein Ort, der den Romanow-Zaren Konkurrenz macht.

Das großartigste aller großen Landgüter.

 

Die Möbel wären von Hepplewhite,

Blocktapeten elegant und hell.

Hallen von verzierter gotischer Pracht,

vergoldete Rokoko-Verzierungen, die selbst Bambrough in den Schatten stellen.

Anlagen von Capability Brown würden jedes Stirnrunzeln entfernen,

von Besuchern, die aus der Stadt kamen.

 

Herzöge, Grafen und Barone

würden mit Geigen, Flöten und Klarinetten ankommen.

Um die ganze Nacht zu speisen und zu tanzen,

unter dem Licht von Kristallleuchtern.

Glamour und Fröhlichkeit,

vom Hohepriester bis zum Laien.

Die Partys wären das Gerede des Reiches.

 

Wenn es Zeit war zu gehen,

keine Dame im Taftkleid,

würde vor der Morgendämmerung gehen wollen,

wie ein einsamer Bauer der Königin.

Einst stolze junge Böcke

würden wie alte Enten abziehen.

Die Opulenz würde sie umhauen.

 

Das war der Traum der Maus,

ihre Seele, ihr Plan.

Aber die Dinge laufen nicht immer so, wie man es sich wünscht.

Die Dinge nahmen eine Wendung,

wie wir bald erfahren werden.

40 lange Jahre hatte sie gearbeitet, gespart und geschuftet.

Aber an nur einem Tag war alles völlig ruiniert.

 

Ihr Timing hätte nicht schlechter sein können.

Sie investierte all ihre Ersparnisse am selben Tag,

als die Südseeblase platzte.

 

Nun alt, allein, ihre Gesundheit dahin.

Ärzte versuchten alles, was sie konnten,

aber das Blut floss nicht mehr so, wie es sollte.

Die Maus hatte die Freude in ihrem Leben ignoriert,

keine Zeit für Freunde, Kinder oder Frau.

Sie erkannte zu spät,

dass das Schicksal ihr Partner war.

Hochmut war ein schrecklicher Herr.

 

 

Nie hatte sie gewitzelt, gesungen oder gelernt zu flirten.

Sie hauchte ihren letzten einsamen Atemzug aus,

auf einem Kissen aus Dreck.

In einem Haus aus Lehm

und einem Dach aus Rasen.

Das war IHR Zuhause.

Nicht in der Präsidentenzone.

Kein Palast aus Gold, Silber und Messing,

nur ein Loch mit einer schlammigen Decke,

ganz mit Gras bedeckt.

Und obendrein keine Fußbodenheizung.

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