Der Fogou steht nicht auf oder unter dem Land, sondern ist in es eingebettet.

Krieche zuerst, jetzt bist du sicher, nimm meine willige Hand.

 

Kerzenwachs tropft, zeigt Schatten und dein Gesicht.

Keine Flamme wurde je erschaffen, die diesen Ort erhellen kann.

 

Cornische Götter sind zugegen, wir verneigen uns demütig vor ihnen.

Ein vorsichtiges Flüstern an jeden, und zum Herrn beten wir.

 

Sicher vor dem Wintersturm, dem peitschenden Regen und dem schneidenden Wind.

Eingehüllt in warme Felle, wir beide nackt.

 

Küsse die bösen Geister fort, streichle den Piskey-Kobold weg.

Ein Flüstern der Liebe verweilt in der zeitlosen, von Menschenhand geschaffenen Nacht.

 

Wir kamen, um unsere Hochzeit zu segnen, den Beginn unseres Ehelebens.

Kommunion mit der anderen Welt, fernab von gewöhnlichem Streit.

 

Die Talgkerze flackerte und ließ uns nackt in der Dunkelheit zurück.

Eine sanfte Berührung, um den heiligen Funken unserer Liebe neu zu entfachen.

 

All das Unwetter, das der Winter aufbringen konnte, stampfte auf das Land.

Wir bemerkten es nicht, nur eine Seele Hand in Hand.

 

Unser Fogou, von den Alten erbaut, ein Zufluchtsort vor dem Schlund.

Wir in unserer Liebeshöhle, gelegen inmitten des Granit-Tors.

 

März n. Chr. 1698. Deine Sie von Uns.

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