Muskat, Königin von Bath und Wells.
Von P.B. Phillips

Die Haselmaus verbarg sich sicher vor des Winters Sturm,

Fern von Frost, oder Fuchs und anderen Gefahren im Freien,

Gemütlich in ihrem mächtigen steinernen Palast,

Schlafend für eine sechsmonatige Nacht.

 

Öffne deine schwarz-perlenartigen Augen, kleine Muskat,

Königin aller Haselmäuse Englands,

Wir wissen, während ihres Winterschlafs,

wird sie das nur zweimal tun.

 

Tausend Meilen über ihr,

wirft die Saltair-Decke ihren Zauberbann,

Die Wasserspeier könnten grinsen,

sie sind einfach zu hoch, um es zu sagen.

 

Der rosenrote Morgen des Weihnachtstages,

erleuchtet die Stunde vor der Kirche,

Kurz vor der ersten Bibellesung,

oder dem Glockenschlag aus dem Turm.

 

Ihre Majestät schwelgt in Vorratskammer-Leckereien,

um den besonderen Tag zu befeuern,

Wenn sie außerhalb der Kathedrale leben würde,

würde sie nur muffiges Winterheu fressen.

 

Bevor die Novizen sich waschen und anziehen,

und die Chorknaben den Chor besingen,

rennt die kleine Königin die abgetretenen Stufen hinauf,

höher, und höher, und höher.

 

Husche entlang der versteckten Gänge,

vermeide die ankommenden Priester,

Aber sie sind zu beschäftigt, um Muskat zu bemerken,

alle leiden unter dem Festmahl der letzten Nacht.

 

Thronend in der Nische eines Torbogens,

findet die Königin ihren erhabenen Sitz,

Hoch im Dach hat sie eine perfekte Aussicht,

während sich die Gemeinde aufgeregt trifft.

 

Die Reichsten nahe dem Altar,

Lords links, und Damen rechts,

Das drängelnde Volk hinten,

versucht, eine bessere Sicht zu bekommen.

 

Dann, die Ankunft des Bischofs von Bath & Wells,

sein Pomp kennt keine Grenzen,

Mit einem Hut von turmartiger goldener Pracht,

Und ganz geschmückt in silbernen Gewändern.

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Mit einer Welle stehen die Kirchenmänner auf,

der Chor singt Muskats Lieblingspsalm,

Die Stimmen bauen sich zu einem Crescendo auf,

dann ganz plötzlich,

ist alles still, und ruhig.

 

Die Augen der kleinen Königin funkeln und tanzen,

bei den wundersamen Anblicken zu Weihnachten,

Winzige Tassenohren trinken die Musik in sich auf,

und zucken im Rhythmus der heiligen Riten.

 

Dann endlich, die letzte Predigt gehalten,

und gesungen ist der letzte Hymnus,

Muskats Geist entzückt,

ihre kleine Seele bis zum Rand gefüllt.

 

Die Menschen gehen, um auf den Tag anzustoßen,

und reichen den Kelch herum,

nur die kleine Königin bleibt,

in ihrem mächtigen Palast.

 

Die riesige Kathedrale gehört nun ihr,

und nur ihr allein,

Aber die Müdigkeit ist zu viel für die kleine Haselmaus,

Also geht es zurück in ihr gemütliches Kellerheim.

 

Aber schlaf nicht zu tief, Königin Muskat,

Epiphanias ist nur zwölf kurze Tage entfernt,

Wach auf, um diese Feierlichkeiten zu genießen,

dann halte Winterschlaf bis Mai.

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