Muskat, Königin von Bath und Wells.
Von P.B. Phillips

Die Haselmaus verbarg sich sicher vor des Winters Sturm,

Fern von Frost, von Fuchs und andrem Schrecken draußen,

Geborgen in ihrem mächtigen steinernen Palast,

Im Schlaf für eine sechsmonatige Nacht.

 

Öffne deine schwarzperligen Augen, kleine Muskat,

Königin aller Haselmäuse Englands,

Wir wissen, während ihres Winterschlafs,

Tut sie das nur zweimal.

 

Tausend Meilen über ihr,

wirft die Saltair-Decke ihren Zauberbann,

Die Wasserspeier könnten grinsen,

sie sind nur zu hoch, um es zu sagen.

 

Der rosenrote Morgen des Weihnachtstages,

erhellt die Stunde vor der Kirche,

Kurz vor der ersten Bibellesung,

oder dem Glockengeläut aus dem Turm.

 

Ihre Majestät schmaust Vorratsleckereien,

um den besonderen Tag zu befeuern,

Würde sie außerhalb der Kathedrale leben,

würde sie nur modriges Winterheu fressen.

 

Bevor die Novizen sich waschen und kleiden,

und die Chorknaben den Chor besingen,

eilt die kleine Königin die ausgetretenen Stufen hinauf,

höher, und höher, und höher.

 

Husche durch die verborgenen Gänge,

den ankommenden Priestern ausweichend,

Doch sie sind zu beschäftigt, um Muskat zu bemerken,

alle leidend unter dem Festmahl der letzten Nacht.

 

Thronend in der Nische eines Torbogens,

findet die Königin ihren erhabenen Sitz,

Hoch im Dach hat sie eine perfekte Aussicht,

während die Gemeinde sich aufgeregt versammelt.

 

Die Reichsten nahe dem Altar,

Lords links, und Damen rechts,

Die drängelnden Armen hinten,

versuchend, eine bessere Sicht zu erhaschen.

 

Dann, die Ankunft des Bischofs von Bath & Wells,

sein Pomp kennt keine Grenzen,

Mit einem Hut von turmartigem goldenen Glanz,

Und ganz geschmückt, in silbernen Gewändern.

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Mit einem Winken stehen die Kirchenmänner auf,

der Chor singt Muskats Lieblingspsalm,

Die Stimmen bauen sich zu einem Crescendo auf,

dann ganz plötzlich,

ist alles still, und ruhig.

 

Die Augen der kleinen Königin funkeln und tanzen,

bei den wundersamen Anblicken zu Weihnachten,

Winzige Tassenohren trinken die Musik,

und zucken im Rhythmus der heiligen Riten.

 

Dann endlich, die letzte Predigt gehalten,

und gesungen ist der letzte Hymnus,

Muskats Geist entzückt,

ihre kleine Seele gefüllt bis über den Rand.

 

Die Menschen gehen, um auf den Tag anzustoßen,

und reichen den Kelch herum,

nur die kleine Königin bleibt,

in ihrem mächtigen Palast.

 

Die riesige Kathedrale gehört nun ihr,

und nur ihr allein,

Doch die Müdigkeit ist zu viel für die kleine Haselmaus,

Also geht es zurück in ihr gemütliches Kellerheim.

 

Aber schlaf nicht zu tief, Königin Muskat,

Epiphanias ist nur zwölf kurze Tage entfernt,

Wach auf, um diese Feierlichkeiten zu genießen,

dann halte Winterschlaf bis Mai.

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