
Ihr Heiligabend-Geist.
Von P.B. Phillips.
Ihr Heiligabend-Geist
Ferner Kirchturm, in Frost gehüllt
Alter Wald, von Zeit erfüllt.
Jedes Jahr ein Traum, vom Himmel gesandt
Ein Wunsch zu fliegen, zu lauschen, am stillen Rand.
Ein Rotkehlchen landet, auf moosigem Pfosten
Sie wartet auf ihn, den Heiligabend-Gastgeber.
Ein Rauchwölkchen steigt, aus dem Schornstein empor
Schweinebraten brutzelt, im Ofen davor.
Stechpalme und Mistel, schmücken das Vordach
Umwunden mit Efeu, und duftendem Rosmarin-Gemach.
Im schattigen Flur, Wollteppich und Kaminfeuer
Mit geschnitztem Steinsims, für Kerzenschein-Abenteuer.
Sessel und Fußhocker, rechts platziert
Bereit für das Buch, und den Brandy, der die Nacht ziert.
Das Haus ist still, nur das Knistern der Glut
Eine silberne Silhouette, und ein Lachen voller Mut.
Geflüsterte Vergangenheit, von weit, weit oben
Eine sanfte Erinnerung, an ein Leben, an Liebe verwoben.
Verloren in den Flammen, tief in seinem Leid
Findet er vielleicht Frieden, wenn der Morgen befreit.
Doch heute sind es zehn Jahre, auf den Tag genau
Dass seine geliebte Roesia ging, still und grau.
Sie war sein Herz, sie war seine Frau
Erfüllte seine Seele, sein Leben, genau.
Mit einem Nicken, zu ihrem verehrten Porträt
Schlurft er zur Tür, gebeugt, wie es geht.
Ein Jahrzehnt des Kummers, geteilt mit dem Rotkehlchen
Das kleine Vögelchen, mit dem nickenden Köpfchen.
Um dem kleinen Roten zu danken, für das jährliche Zuhören
Öffnet Cecil die Hand, um Speckstückchen zu gewähren.
Geduldig wartet das Rotkehlchen, auf sein letztes Wort
Es wartet, bis es weiß, er weiß, er ist nicht fort.
Aus seiner alten Hand, pickt das Rote den Leckerbissen
Eine elegante Bewegung, um den Winterhunger zu missen.
Die schwarze Tür klickt, Cecil ist zurück in seiner Nische
Zurück bei seinem Feuer, und seinem Lieblingsbuch, das er wische.
Das Rotkehlchen mit einem Schlag, kleiner brauner Flügel
Rotbrüstiger Engel, singt wieder, über Hügel.
In der Dunkelheit der kalten Winternacht
Hat ihr Heiligabend-Geist, sie beide bewacht.