
Ihr Heiligabend-Geist.
Von P.B. Phillips.
Ihr Heiligabend-Geist
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Ferner Kirchturm, in Frost gehüllt
Alter Wald, von Zeit erfüllt.
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Jedes Jahr ein Traum, vom Himmel gesandt
Ein Wunsch zu fliegen, zu lauschen, am stillen Rand.
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Ein Rotkehlchen landet, auf moosigem Pfosten
Sie wartet auf ihn, den Heiligabend-Gastgeber.
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Ein Rauchwölkchen steigt, aus dem Schornstein empor
Schweinebraten brutzelt, im Ofen davor.
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Stechpalme und Mistel, schmücken das Vordach
Umwunden mit Efeu, und duftendem Rosmarin-Gemach.
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Im schattigen Flur, Wollteppich und Kaminfeuer
Mit geschnitztem Steinsims, für Kerzenschein-Abenteuer.
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Sessel und Fußhocker, rechts platziert
Bereit für das Buch, und den Brandy, der die Nacht ziert.
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Das Haus ist still, nur das Knistern der Glut
Eine silberne Silhouette, und ein Lachen voller Mut.
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Geflüsterte Vergangenheit, von weit, weit oben
Eine sanfte Erinnerung, an ein Leben, an Liebe verwoben.
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Verloren in den Flammen, tief in seinem Leid
Findet er vielleicht Frieden, wenn der Morgen befreit.
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Doch heute sind es zehn Jahre, auf den Tag genau
Dass seine geliebte Roesia ging, still und grau.
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Sie war sein Herz, sie war seine Frau
Erfüllte seine Seele, sein Leben, genau.
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Mit einem Nicken, zu ihrem verehrten Porträt
Schlurft er zur Tür, gebeugt, wie es geht.
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Ein Jahrzehnt des Kummers, geteilt mit dem Rotkehlchen
Das kleine Vögelchen, mit dem nickenden Köpfchen.
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Um dem kleinen Roten zu danken, für das jährliche Zuhören
Öffnet Cecil die Hand, um Speckstückchen zu gewähren.
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Geduldig wartet das Rotkehlchen, auf sein letztes Wort
Es wartet, bis es weiß, er weiß, er ist nicht fort.
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Aus seiner alten Hand, pickt das Rote den Leckerbissen
Eine elegante Bewegung, um den Winterhunger zu missen.
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Die schwarze Tür klickt, Cecil ist zurück in seiner Nische
Zurück bei seinem Feuer, und seinem Lieblingsbuch, das er wische.
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Das Rotkehlchen mit einem Schlag, kleiner brauner Flügel
Rotbrüstiger Engel, singt wieder, über Hügel.
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In der Dunkelheit der kalten Winternacht
Hat ihr Heiligabend-Geist, sie beide bewacht.
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