Der Schrei.
Von P.B. Phillips

Klettere einfach die Leiter hoch, Sprosse für Sprosse.

Durch das offene Fenster hinein und nimm das Bild von dort, wo es hing.

 

Zurück auf dem Weg, den ich kam, und runter zum Auto.

Keine Eile nötig, kein Grund, so weit zu fahren.

 

Sechs Jahre zuvor beging ich genau denselben Raub, aus demselben Osloer Museum.

Dasselbe Fehlen von Schlössern, Alarmen und Sicherheitsleuten, ich habe sie nie gesehen.

 

Die norwegische Polizei konnte mich nicht finden; so nachlässig, weit über einen Witz hinaus.

Kein kriminelles Superhirn, nur ein Typ, der ein bisschen verrückt und ein bisschen pleite ist.

 

Obwohl ich das Bild in meiner Wohnung hängen hatte, die Polizisten, die sie schickten, waren nicht die Besten.

Am Ende konnte ich es nicht verkaufen, trug es unter dem Arm und stellte mich selbst der Polizei.

 

Einhundertsechzig Millionen Dollar ist der Schrei wert, so sagt man zumindest.

Für mich sieht es einfach so aus, wie ich mich jeden einzelnen Tag gefühlt habe.

 

Ich war ein Tunichtgut, dann ein junger Fußballer, bevor ich ein Dieb wurde, eine Berühmtheit.

Aber schließlich war ich darauf reduziert, das eine oder andere Paar Socken zu stehlen, nur ein gewöhnlicher Durchschnittstyp.

 

Mit gerade einmal 57 Jahren gehe ich in den Himmel, hoffentlich treffe ich meinen Helden Edvard Munch.

Ich hoffe, er hat Sandwiches, ich habe Hunger, da ich kurz vor dem Mittagessen gestorben bin.

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