Caja de colecta de la iglesia.
Por P.B. Phillips

¿Puedes decir con certeza

Que dos más dos es cuatro

 

Que un cielo azul es azul

Que soy yo, y no eres tú

 

Es seguro, ¿crees tú

Que la tinta negra es la mejor

 

Estás seguro de que los pulpos

Tienen más de un ojo

 

Frunces el ceño

Porque la gravedad tira hacia abajo

Cuando Einstein dice que es hacia arriba

 

Los hechos que puedes medir

Deberían llenarte de placer

Ya que son difíciles de refutar

 

La ciencia no es una tontería

Como la religión y esas cosas

 

Adorar átomos es elemental

Rezar a un Dios, simplemente una locura

 

Libérate para buscar la verdad

Ese es el grito de la juventud………….

 

Pero, a medida que envejeces

Te volverás menos audaz

Para dudar de que no existe el cielo

 

No eres indestructible

 

Así que come mucha fibra

No vueles en ala delta

Camina tus diez mil pasos al día

 

Porque en tu lecho de muerte

Con tu cara contorsionada y roja

 

El sacerdote podría refunfuñar

Que no has sido humilde

Dejándote en la estacada.

 

Ya que simplemente no puedes estar seguro

De que no hay una puerta blanca

 

O que San Pedro no esté esperando

Para abrir la puerta perlada

 

¡Así que qué importa! si resulta ser un engaño

 

Y muerto es simplemente muerto

Que la vida que llevaste

Estaba toda en tu cabeza

Después de todo, solo eres química

 

Pero esto es todo,

Simplemente no lo sabrás

Hasta el último suspiro de muerte

 

Cubre tus apuestas

Sé sabio,

Sé astuto y listo como el zorro

Y echa algún billete de cinco

En la caja de colecta de la iglesia.

​