El Grito.
Por P.B. Phillips

Simplemente sube la escalera, peldaño a peldaño.

Entra por la ventana abierta y toma el cuadro de donde colgaba.

 

De regreso por donde vine, y hacia el coche.

No hay necesidad de correr, no hay necesidad de conducir tan lejos.

 

Seis años antes, cometí exactamente el mismo robo, del mismo museo de Oslo.

La misma falta de cerraduras, alarmas y guardias de seguridad, nunca los vi.

 

La policía noruega no logró encontrarme; tan negligentes, más allá de una broma.

No soy un genio criminal, solo un tipo un poco loco y un poco arruinado.

 

Aunque tenía el cuadro colgado en mi apartamento, los policías que enviaron no eran los mejores.

Al final no pude venderlo, lo llevé bajo el brazo y me entregué para ser arrestado.

 

Ciento sesenta millones de dólares vale El Grito, o eso dicen.

Para mí, simplemente se parece a cómo me sentía, todos y cada uno de los días.

 

Fui un granuja, luego un joven futbolista, antes de ser un ladrón, una celebridad.

Pero finalmente me reduje a robar el par de calcetines ocasional, solo un tipo común y corriente.

 

A solo 57 años, me voy al cielo, espero conocer a mi héroe Edvard Munch.

Espero que tenga sándwiches, tengo hambre, ya que morí justo antes del almuerzo.

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