Le fogou ne repose ni sur, ni sous, mais est niché dans la terre.

Rampe le premier, maintenant en sécurité, tiens ma main consentante.

 

La bougie fait couler sa lumière, révélant l'ombre et ton visage.

Aucune flamme n'a été forgée, qui puisse jamais éclairer ce lieu.

 

Dieux de Cornouailles présents, nous nous inclinons humblement devant eux.

Chuchotement prudent à chacun, et au Seigneur nous prions.

 

À l'abri de la tempête hivernale, de la pluie battante et du vent tranchant.

Enveloppés dans des fourrures chaudes, tous deux à peau nue.

 

Chasse les mauvais esprits par un baiser, caresse pour éloigner le lutin Piskey.

Le murmure de l'amour persiste, dans une nuit intemporelle créée par l'homme.

 

Nous sommes venus bénir notre mariage, le début de notre vie conjugale.

Communier avec l'autre monde, loin des conflits ordinaires.

 

La bougie de suif a vacillé et nous a laissés nus dans l'obscurité.

Un toucher doux pour raviver, l'étincelle sacrée de nos amants.

 

Toute la tempête que l'hiver pouvait rassembler, s'est abattue sur la terre.

Nous n'avons rien remarqué, juste une seule âme main dans la main.

 

Notre fogou construit par les Anciens, un refuge contre la gueule du monde.

Nous à l'intérieur de notre grotte d'amants, nichée parmi le Tor de granit.

 

Mars 1698 ap. J.-C. Ta Elle de Nous.

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