Un Noël dans le Devon.
Par P.B. Phillips

Sous les branches de chêne vides

Gisent des chaînes de fer et des charrues rouillées

 

Les écureuils sont à l'abri, dans la grange ce soir

Les lanternes allumées projettent une lumière jaune

 

Le vieux fermier nourrit l'oie choisie

Sa femme fait signe aux poules de rejoindre le poulailler

 

Le feu réchauffe la cuisine au sol de pierre

Grand-mère se balance en faisant son ouvrage

 

Cidre épicé et châtaignes grillées

Le porto est décanté, il ne manque plus qu'à porter un toast

 

Le gui est suspendu et le houx est disposé

Les tartes sont cuites et le pudding aux figues est prêt

 

Le sapin est décoré et les bougies vacillent

Jeunes et vieux, les cœurs battent plus vite

 

Les enfants savent qu'il est temps de dormir

Mais des yeux excités jettent un coup d'œil à travers les rideaux

 

Pour apercevoir, à travers les vitres givrées

Le Père Noël, dans les chemins enneigés.

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