Le Cri.
Par P.B. Phillips

Il suffit de monter à l'échelle, barreau par barreau.

Entrer par la fenêtre ouverte et décrocher le tableau là où il était suspendu.

 

Retourner par où je suis venu, et redescendre jusqu'à la voiture.

Pas besoin de se presser, pas besoin de conduire si loin.

 

Six ans plus tôt, j'avais fait exactement le même cambriolage, dans le même musée d'Oslo.

Même absence de serrures, d'alarmes et de gardiens de sécurité, je ne les ai jamais vus.

 

La police norvégienne n'a pas réussi à me trouver ; si laxiste, bien au-delà d'une blague.

Pas un cerveau criminel, juste un type un peu fou et un peu fauché.

 

Bien que j'aie eu le tableau accroché dans mon appartement, les flics qu'ils ont envoyés n'étaient pas les meilleurs.

À la fin, je n'ai pas pu le vendre, je l'ai porté sous mon bras et je me suis rendu pour être arrêté.

 

Cent soixante millions de dollars, c'est ce que vaut Le Cri, ou du moins c'est ce qu'on dit.

Pour moi, ça ressemble juste à ce que je ressentais, chaque jour.

 

J'étais un vaurien, puis un jeune footballeur, avant d'être un voleur, une cause célèbre.

Mais finalement, j'ai été réduit à voler une paire de chaussettes de temps en temps, juste un plébéien ordinaire.

 

À seulement 57 ans, je pars au paradis, j'espère rencontrer mon héros Edvard Munch.

J'espère qu'il a des sandwichs, j'ai faim, car je suis mort juste avant le déjeuner.

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