Múskat, drottning Bath og Wells.
Eftir P.B. Phillips
Svefnhöfðinginn faldi sig öruggur fyrir vetrarstorminum,
langt frá frosti, eða refum og öðrum ógnunum úti fyrir
kúrandi í voldugri steinhöll sinni,
sofandi í sex mánaða nótt.
Opnaðu svörtu perluaugun þín, litla Múskat,
Drottning allra svefnhöfðingja Englands
Við vitum að á meðan hún dregur sig í vetrardvala,
gerir hún það aðeins tvisvar.
Þúsund mílur fyrir ofan hana,
kastar Saltair-loftið töfrum sínum
Gargoyles-fígúrurnar gætu verið að glotta,
þær eru bara of hátt uppi til að segja til um það.
Rósrauður dögunardagur jóladags,
lýsir upp stundina fyrir kirkju
Rétt fyrir fyrsta biblíulesturinn,
eða kirkjuklukkurnar hringja úr turninum.
Hátign hennar gæðir sér á góðgæti úr búrinu,
til að næra sig fyrir þennan sérstaka dag
Ef hún byggi fyrir utan dómkirkjuna,
myndi hún aðeins borða myglað vetrarhey.
Áður en nýliðarnir þvo sér og klæða,
og kórinn syngur í kórnum
Litla drottningin hleypur upp fótgöngnu tröppurnar,
hærra, og hærra, og hærra.
Hún þýtur eftir leyndum göngum,
forðast prestana sem eru að koma inn
En þeir eru of uppteknir til að taka eftir Múskat,
allir að þjást eftir veislu gærkvöldsins.
Hásæti í skúmaskoti í bogagöngum,
drottningin finnur sinn háa sess
Hátt uppi í þakinu hefur hún fullkomið útsýni,
þegar söfnuðurinn kemur spenntur saman.
Þeir ríkustu nærri altarinu,
Lávarðar til vinstri, og dömur til hægri
Þeir fátæku þrengja sér aftast,
reyna að fá betri sýn.
Svo, koma biskupsins af Bath & Wells,
skrúð hans þekkir engin takmörk
Með hatt af gullnum tindi,
Og allur skreyttur gimsteinum, í silfurklæðum.
Með handabendingu standa kirkjumennirnir upp,
kórinn syngur uppáhaldssálm Múskats
Raddirnar byggjast upp í crescendo,
svo allt í einu,
er allt kyrrt og rólegt.
Augu litlu drottningarinnar tindra og dansa,
við undraverða sjón jólanna
Pínulítil eyrun drekka í sig tónlistina,
og kippast við í takt við helgisiðina.
Svo loksins, síðasta prédikunin flutt,
og sunginn er síðasti sálmurinn
Hugi Múskats er gagntekinn,
litla sál hennar fyllt út yfir barmana.
Fólkið fer til að skála fyrir deginum
og láta kaleikinn ganga
aðeins litla drottningin situr eftir,
í voldugri höll sinni.
Væna dómkirkjan er nú hennar,
og aðeins hennar einnar
En þreyta er of mikil fyrir litla svefnhöfðingjann,
Svo, það er aftur í notalega kjallarann hennar.
En, ekki sofa of fast drottning Múskat,
þrettándinn er aðeins tólf stuttum dögum í burtu
Vaknaðu til að njóta þeirra hátíðahalda,
svo skaltu leggjast í dvala fram í maí.