Gli scacchi di Lewis.
Di P.B. Phillips

Berserker dagli occhi spalancati, riposa sulla sua spada.

In attesa della battaglia, al campo è solo annoiato.

 

Vescovo con la sua mitra, tonsura nascosta.

Bastone da mago, affondo diagonale e preghiera.

 

Otto fanti senza volto, una sola casa per avanzare.

Scudo di pelle di daino irrigidita, non regge il confronto con cavallo e lancia.

 

Cavaliere barbuto e sconcertato, metà del suo corpo è una bestia.

Salta siepi e ruscelli, affamato di un banchetto.

 

Re incoronato, sul trono, spada sguainata in mano.

Osserva cupo, nulla va come previsto.

 

Mano sulla guancia, la Regina bianca sempre disperata.

Si chiede sempre perché si dia pena, sfrecciando di qua e di là.

 

Tutta questa gente d'avorio, attualmente intrappolata in una teca di vetro illuminata.

Scommetto che sognano di fuggire dal museo, verso la loro passata epoca magica.

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