L'urlo.
Di P.B. Phillips

Basta salire la scala, piolo dopo piolo.

Entrare dalla finestra aperta e prendere il quadro da dove era appeso.

 

Torno da dove sono venuto, e giù verso l'auto.

Non c'è bisogno di correre, non c'è bisogno di guidare così lontano.

 

Sei anni prima, ho fatto esattamente la stessa rapina, dallo stesso museo di Oslo.

Stessa mancanza di serrature, allarmi e guardie di sicurezza, non li ho mai visti.

 

Le forze di polizia norvegesi non sono riuscite a trovarmi; così negligenti, ben oltre uno scherzo.

Nessuna mente criminale, solo un tizio un po' pazzo e un po' al verde.

 

Sebbene avessi il quadro appeso nel mio appartamento, i poliziotti che hanno mandato non erano i migliori.

Alla fine non sono riuscito a venderlo, l'ho portato sotto braccio e mi sono consegnato per l'arresto.

 

Centosessanta milioni di dollari, questo è il valore dell'Urlo, o così dicono.

Per me, sembra solo come mi sentivo, ogni singolo giorno.

 

Ero un mascalzone, poi un giovane calciatore, prima di essere un ladro, un caso celebre.

Ma alla fine sono stato ridotto a rubare lo strano paio di calzini, solo un comune plebeo.

 

A soli 57 anni, me ne vado in paradiso, spero di incontrare il mio eroe Edvard Munch.

Spero che abbia dei panini, ho fame, dato che sono morto appena prima di pranzo.

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