De Schreeuw.
Door P.B. Phillips

Klim simpelweg de ladder op, trede voor trede.

Door het open raam naar binnen en pak het schilderij waar het hing.

 

Terug de weg die ik kwam, en naar beneden naar de auto.

Niet nodig om te haasten, niet nodig om zo ver te rijden.

 

Zes jaar eerder deed ik precies dezelfde overval, uit hetzelfde museum in Oslo.

Hetzelfde gebrek aan sloten, alarmen en beveiligers, ik heb ze nooit gezien.

 

De Noorse politie, ze konden me niet vinden; zo laks, ver voorbij een grap.

Geen crimineel meesterbrein, gewoon een vent die een beetje gek en een beetje blut is.

 

Hoewel ik het schilderij in mijn appartement had hangen, de agenten die ze stuurden, niet de beste.

Uiteindelijk kon ik het niet verkopen, droeg het onder mijn arm en gaf mezelf aan voor arrestatie.

 

Honderdzestig miljoen dollar is De Schreeuw waard, of zo zeggen ze.

Voor mij ziet het er gewoon uit zoals ik me voelde, elke dag weer.

 

Ik was een schavuit, toen jonge voetballer, voordat ik een dief werd, een 'cause célèbre'.

Maar uiteindelijk werd ik gereduceerd tot het stelen van een vreemd paar sokken, gewoon een alledaagse plebejer.

 

Op slechts 57-jarige leeftijd ga ik naar de hemel, hopelijk ontmoet ik mijn held Edvard Munch.

Ik hoop dat hij broodjes heeft, ik heb honger, want ik stierf vlak voor de lunch.

​