Domy myszy.
Autor: P.B. Phillips
Była sobie mysz
Co mieszkała w domu.
Ze ścianami z grud ziemi
I dachem z darni.
Która marzyła o domu
W prezydenckiej strefie.
Pałacu, w złocie, srebrze i mosiądzu
A nie ociekającym błotem suficie pokrytym trawą.
I chciała do tego ogrzewania podłogowego.
Więc oszczędzała i harowała
Zrezygnowała ze wszystkich wakacji.
Pracowała, aż jej łapki były całkiem czerwone.
I choć bardzo się starała,
Słońce nigdy nie zastało jej w łóżku.
Wstawała wraz ze skowronkiem
Jasna iskra przemysłu.
Aż pieniądze piętrzyły się wysoko w banku.
Teraz była gotowa
Jej postanowienie było niezłomne.
By znaleźć piękny widok
Nie przegapiła żadnej okazji.
By zlokalizować swoją wielką salę
Bez żadnych porów.
Osadzoną w krajobrazie godnym bogów.
Dom, budy, stajnie
Wszystko z pasującymi szczytami.
Podjazd długi na milę,
I bramy szerokie na 20 stóp.
Garaże na 10 samochodów
Miejsce, by rywalizować z carami Romanowami.
Najwspanialsza z wielkich wiejskich posiadłości.
Meble byłyby w stylu Hepplewhite
Tapeta w bloki elegancka i jasna.
Sale o ozdobnej gotyckiej wspaniałości
Złocone rokokowe zdobienia, by przyćmić nawet Bambrough.
Tereny zaprojektowane przez Capability Browna usunęłyby każde zmartwienie,
odwiedzających z miasta.
Książęta, hrabiowie i baronowie
Przybyliby ze skrzypcami, fletami i klarnetami.
By ucztować i tańczyć całą noc
W świetle kryształowego żyrandola.
Blask i wesołość
Od arcykapłana po laików.
Przyjęcia byłyby tematem rozmów w całym królestwie.
Kiedy nadszedł czas wyjścia
Żadna dama w taftowej sukni,
Nie chciałaby wyjść przed świtem
Jak samotny pionek królowej.
Kiedyś dumni młodzi kawalerowie
Odchodziliby jak stare kaczki.
Przepych zwaliłby ich z nóg.
To było mysie marzenie
Jego dusza, jego plan.
Ale sprawy nie zawsze idą tak, jak sobie życzysz.
Sprawy przybrały obrót
O czym wkrótce się dowiemy.
Przez 40 długich lat pracował, oszczędzał i harował.
Ale w zaledwie jeden dzień wszystko zostało całkowicie zniszczone.
Jego wyczucie czasu nie mogło być gorsze.
Zainwestował wszystkie swoje oszczędności tego samego dnia,
Bańka Mórz Południowych pękła.
Stary teraz, samotny, zdrowie całkiem stracone.
Lekarze próbowali zrobić wszystko, co w ich mocy
Ale krew nie płynęła tak, jak powinna.
Mysz zignorowała radość w swoim życiu,
Brak czasu na przyjaciół, dzieci czy żonę.
Zrozumiał za późno
Że los był jego towarzyszem.
Pycha była strasznym panem.
Nigdy nie żartował, nie śpiewał ani nie nauczył się flirtować.
Wydał swoje ostatnie samotne tchnienie,
na poduszce z brudu.
W domu zrobionym z grud ziemi
I dachu z darni.
To był JEGO dom.
Nie w prezydenckiej strefie.
Żadnego pałacu w złocie, srebrze i mosiądzu
Tylko dziura z ociekającym błotem sufitem,
cała pokryta trawą.
I żadnego ogrzewania podłogowego do tego.