Krzyk.
Autor: P.B. Phillips

Po prostu wejdź po drabinie, szczebel po szczeblu.

Przez otwarte okno, zabierz obraz z miejsca, gdzie wisiał.

 

Z powrotem tą samą drogą, w dół do samochodu.

Nie trzeba się spieszyć, nie trzeba jechać tak daleko.

 

Sześć lat wcześniej dokonałem dokładnie tego samego napadu, w tym samym muzeum w Oslo.

Ten sam brak zamków, alarmów i ochroniarzy, nigdy ich nie widziałem.

 

Norweska policja nie zdołała mnie znaleźć; tak niedbała, to już nawet nie jest śmieszne.

Żaden genialny przestępca, po prostu facet, który jest trochę szalony i trochę spłukany.

 

Chociaż obraz wisiał w moim mieszkaniu, gliny, których przysłali, nie należeli do najlepszych.

W końcu nie mogłem go sprzedać, więc niosłem go pod pachą i oddałem się w ręce policji.

 

Sto sześćdziesiąt milionów dolarów jest wart „Krzyk”, a przynajmniej tak mówią.

Dla mnie wygląda po prostu tak, jak czułem się każdego dnia.

 

Byłem łobuzem, potem młodym piłkarzem, zanim zostałem złodziejem, sławną postacią.

Ale ostatecznie sprowadziłem się do kradzieży pojedynczych par skarpetek, zwykły, przeciętny prostak.

 

W wieku zaledwie 57 lat odchodzę do nieba, mam nadzieję, że spotkam mojego bohatera Edvarda Muncha.

Mam nadzieję, że ma kanapki, jestem głodny, bo zmarłem tuż przed lunchem.

​