Casas do Rato.
Por P.B. Phillips

Havia uma vez um rato

Que vivia num buraco.

Com paredes feitas de torrão

E um teto de relvão.

Que sonhava com um lar

Na Zona Presidencial.

Um palácio, em ouro, prata e latão

Não um teto de lama viscosa coberto de erva.

E, ele queria aquecimento de piso para completar.

 

Então, ele poupou e trabalhou

Todas as suas férias ele abdicou.

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Trabalhou, até as suas patas estarem bem vermelhas.

E por mais que tentasse,

O sol nunca o apanhava na cama.

Ele levantava-se com a cotovia

A centelha brilhante da indústria.

Até que o seu dinheiro se acumulou no banco.

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Agora ele estava pronto

A sua determinação era inabalável.

Para encontrar uma bela vista

Nenhuma oportunidade ele perdia.

Para localizar o seu grande salão

Sem fugas de água de todo.

Situado numa paisagem, digna dos Deuses.

 

Casa, canis, estábulos

todos com empenas a condizer.

Uma entrada de uma milha de comprimento,

E portões com 20 pés de largura.

Garagens para 10 carros

Um lugar para rivalizar com os Czares Romanov.

A mais grandiosa das grandes propriedades rurais.

 

O mobiliário seria Hepplewhite

Papel de parede elegante e brilhante.

Salões de grandeza gótica ornamentada

Flores rocócós douradas, para eclipsar até Bambrough.

Jardins de Capability Brown removeriam qualquer franzir de testa,

dos Visitantes vindos da cidade.

 

Duques, Condes e Baronetes

Chegariam com violinos, flautas e clarinetes.

Para jantar e dançar a noite toda

Sob a luz do candelabro de cristal.

Glamour e alegria

Do sumo sacerdote ao leigo.

As festas seriam o assunto do reino.

 

Quando chegava a hora de sair

Nenhuma dama em vestido de tafetá,

Quereria partir antes do amanhecer

Como um peão solitário da Rainha.

Outrora jovens orgulhosos

Partiriam como patos velhos.

A opulência deixá-los-ia boquiabertos.

 

Este era o sonho do rato

A sua alma, o seu esquema.

Mas as coisas nem sempre correm como desejas.

As coisas tomaram um rumo

Como em breve aprenderemos.

Durante 40 longos anos ele trabalhou, poupou e labutou.

Mas em apenas um dia, tudo foi totalmente estragado.

 

O seu timing não poderia ter sido pior.

Ele investiu todas as suas poupanças no mesmo dia,

A Bolha do Mar do Sul tinha rebentado.

 

Velho agora, sozinho, a sua saúde toda perdida.

Os médicos tentaram tudo o que podiam

Mas o sangue não fluía, como deveria.

O rato ignorara a alegria na sua vida,

Sem tempo para amigos, filhos ou esposa.

Ele percebeu tarde demais

Que o destino era o seu companheiro.

A arrogância era um mestre terrível.

 

 

Nunca tinha brincado, cantado ou aprendido a flertar.

Ele deu o seu último suspiro solitário,

de uma almofada de terra.

Numa casa feita de torrão

E um teto feito de relvado.

Esta era a SUA casa.

Não na Zona Presidencial.

Nenhum palácio em ouro, prata e latão

Apenas um buraco com um teto de lama viscosa,

tudo coberto de erva.

E sem aquecimento de piso para completar.

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