O Grito.
Por P.B. Phillips

Simplesmente suba a escada, degrau por degrau.

Entre pela janela aberta e pegue o quadro de onde ele estava pendurado.

 

De volta pelo caminho que vim, e descendo para o carro.

Não há necessidade de pressa, não há necessidade de dirigir tão longe.

 

Seis anos antes, fiz exatamente o mesmo roubo, do mesmo museu em Oslo.

A mesma falta de fechaduras, alarmes e seguranças, nunca os vi.

 

A força policial norueguesa não conseguiu me encontrar; tão relaxada, muito além de uma piada.

Não sou um gênio do crime, apenas um cara um pouco louco e um pouco quebrado.

 

Embora eu tivesse o quadro pendurado no meu apartamento, os policiais que enviaram não eram os melhores.

No final, não consegui vendê-lo, carreguei-o debaixo do braço e me entreguei para ser preso.

 

Cento e sessenta milhões de dólares é o que vale O Grito, ou é o que dizem.

Para mim, apenas parece como eu me sentia, a cada dia.

 

Eu era um malandro, depois um jovem jogador de futebol, antes de ser um ladrão, uma causa célebre.

Mas, eventualmente, fui reduzido a roubar um par de meias ocasional, apenas um plebeu comum.

 

Com apenas 57 anos, vou para o céu, espero encontrar meu herói Edvard Munch.

Espero que ele tenha sanduíches, estou com fome, já que morri logo antes do almoço.

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