Lewis-schackpjäserna.
Av P.B. Phillips

Bärsärk med tefatsögon, vilar på sitt svärd.

Väntar på striden, uttråkad i lägret.

 

Biskop i sin mitra, tonsuren gömd.

Trollkarlens stav, diagonalt hugg och bön.

 

Åtta ansiktslösa infanterister, bara en ruta att avancera.

Sköld av styvt hjortskinn, ingen match för häst och lans.

 

Skäggig riddare förvirrad, halva kroppen ett odjur.

Hoppar över häck och bäck, hungrig på en fest.

 

Kung krönt, tronad, svärdet i skidan i hand.

Betraktar dystert, ingenting går som planerat.

 

Hand på kind, vit drottning ständigt i förtvivlan.

Undrar alltid varför hon bryr sig, susar hit och dit.

 

Alla dessa elfenbensmänniskor, för närvarande fångade i en upplyst glasbur.

Jag slår vad om att de drömmer om att fly museet, till sin svunna magiska tid.

​